tag:blogger.com,1999:blog-17708244822441691562024-03-13T18:27:58.454+01:00¡Tierra a babor!Los derechos y las libertades o se usan o se pierden.Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.comBlogger92125tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-81879700304607186132024-03-08T14:50:00.005+01:002024-03-08T14:55:48.811+01:00A Didier RochQuerido Didier, se me hace difícil expresar con palabras la honda tristeza que siento. Como la piel desgarrada de mi tambor que con tus nobles manos trabajaste, así estoy yo por dentro. Roto. No me hago a la idea… Te voy a echar muchísimo de menos, amigo. Querido Didier, armado de paciencia, humildad y amor por la música, anduviste tu camino sembrando armonía. Que gran suerte Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-66404818848959369562018-06-05T14:33:00.000+02:002018-06-06T21:50:34.995+02:00Josep Carner, del ladrillo al libro
Esta es una historia real. Los hechos que se relatan tuvieron lugar aquí mismo, en nuestro barrio, en nuestro colegio…
— Mama, com és que el meu col·le té una xemeneia?
—Doncs, perquè abans de ser una escola va ser una bòbila.
—I què és una bòbila, mama?
—És on es fabriquen els maons.
—I com és que ara és un col·le?
—Mmm! Això crec que t’ho explicarà millor Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-61595269340422528892018-02-06T13:20:00.000+01:002018-02-06T15:07:21.924+01:00Un día en el dermatólogo
–Muy bien, Miguel. Pasa ahí dentro y quítate toda la ropa menos los calzoncillos. Avísame cuando estés.
–Doctora, el quiste lo tengo en el párpado derecho.
–A los pacientes nuevos me gusta escrutarlos por si tuviesen algún lunar maligno.
La severidad de su cara no admite dudas y obedezco sin rechistar. Afortunadamente hoy no he hecho ni el huevo y la ducha matutina todavía me mantiene a Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-77129727647044565852018-01-16T19:18:00.000+01:002018-01-16T21:29:59.700+01:00Personificación del sueño invernal de un riachuelo sin nombre
Conozco los fracasos,
las renuncias y las traiciones.
Conozco la derrota.
He resbalado por tantas y tantas mejillas…
Y aunque mi fluir congelado esté,
también sé de primaveras:
En este inerte letargo,
sueño que alborotando
volveré por los meandros.
Recorreré cada palmo de tu piel
hasta ser otra vez océano.
Y volaré
allá donde me lleve el viento…
¡Oh tierra, amada Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-34052364918252937652018-01-09T22:26:00.000+01:002018-01-09T22:56:26.726+01:00Retazos de (Twitter VI)
Hay días en que el muro crece, se eleva y su fría sombra lo cubre todo. Hay días, en que a uno se le cae el corazón a cachos.EUROPA 2017 pic.twitter.com/ZkGCnPWufC
— #NoBorders (@15Mmikel) 16 de enero de 2017
Humo y ceniza,penachos de un versoque fue equivocado.Y en el olor de la escarchase presiente,el alba que no arriba.¡Cochino destino!
— #NoBorders (@15Mmikel) 23 de enero de 2017
&Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-63449275846896387782017-09-07T17:49:00.000+02:002017-09-07T17:49:21.323+02:00Buen chico
Sí que es bueno, sí:
Bueno como el café descafeinado
con sacarina,
como la cerveza sin alcohol,
como un té sin teína.
Por qué no adelgazas, a ver si engordas, ¡cómprate esa ropa!, deja el chocolate.
Sí que es bueno, sí:
Bueno como un domingo en misa,
como un donativo a Cáritas,
como un comensal que no apoya los codos en la mesa
ni rebaña el plato con Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-53867719893561253262016-09-18T09:00:00.000+02:002016-09-18T09:00:03.626+02:00El vientre del anarquista (V)
De la noche sólida brotó el día.
¡Adiós sueño mío!
Que ya no quiero más tiniebla
sino embriagarme de lucerío.
Salto, pues, de la cama,
convocado por el alba...
Y ese primer café humeante,
en silencio.
Mientras todos duermen.
¡Qué placer! Sentencio.
El día todavía es germen
al tibio sol de levante.
Foto: @15Mmikel
El vientre del anarquista (IV)
El vientre del anarquista (IIIMiguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-55635639813314073292016-08-31T14:56:00.000+02:002016-08-31T15:08:40.530+02:00Volviendo a casa
Y en eso que pierdes tu vuelo,
tu vuelo de regreso a la normalidad.
Y aunque esta no sea la panacea
ni mucho menos, es tuya, te espera.
Y en eso que pierdes tu vuelo.
Llegaste tarde, ¡24 horas tarde!
Te dicen: "confundiste el día."
Y se te queda una carita de gilipollas...
"Y no hay más vuelos hasta mañana."
Y el prohibitivo importe Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-62823365815882550142016-06-28T20:58:00.000+02:002016-06-28T23:25:37.434+02:00"Todo atado y bien atado"
Ha ganado la corrupción, los recortes, el miedo, la desigualdad, la represión, la Troika, la indecencia... Ha ganado esa España ruin y casposa. Esa España de fútbol y toros, de mediocridad e ignorancia, de caspa y sotanas, de Señoritos y cómplices siervos... El PP además de ganar las elecciones, es el único partido que sube escaños con respecto al 20D. ¡Viva la desigualdad, vivan los chorizos!&Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-10767403042822035882016-06-15T20:32:00.000+02:002016-06-15T20:32:20.709+02:00"Flamenco Sketches"
Sobre un acantilado parabrisas
se arrastra lánguida la ciudad.
Se estira el tiempo, se estira
y brilla la oscuridad.
Ya habla el amigo Miles,
ya susurra su trompeta;
soliloquios noctámbulos
y retales de vidas rasgadas.
Descansa mente insomne,
que poco importa nada,
que la misma barricada
crecida al alba me aguarda.
Sonreír pues, a la improvisación.
Cerrar los ojos y evaporarmeMiguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-21408743136591301532016-05-12T19:15:00.000+02:002016-05-12T19:50:28.715+02:00Mala leche
Ésta es una historia real. Los acontecimientos que se relatan tuvieron lugar en Badalona en 2012. Por gusto literario, me he permitido algunas pocas licencias. Por respeto a la verdad, todo lo demás se relata tal y como ocurrió.
Corría una soleada mañana de un sábado de febrero, cuando salí de una de las cafeterías del centro comercial. Poco antes había realizado una pequeña compra en dicho Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-41075627560130546132016-05-08T12:20:00.000+02:002016-05-08T13:09:12.276+02:00Habas contadas
Dicen que quien tiene un amigo tiene un tesoro. Yo tengo mucho más que eso. ¡Yo tengo un HERMANO! Así, en superlativo.
Para muchos será el coletas ese que sale cual huracán de una ambulancia, o el ángel de la guarda que desciende en helicóptero, o el que da conferencias y sale en entrevistas de la prensa…etc Para mi, es el niño chico sufridor de mis "torturas" infantiles, ese niño chico que Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-61929110628784186862016-04-28T17:54:00.000+02:002016-04-29T08:53:09.615+02:00La mujer del sombrero gris
La mujer del sombrero gris se detuvo pensativa en el zaguán… Y cerró la puerta. -Al otro lado, quedó la nevera casi vacía que tanto le había disgustado, y el anhelo de ácaros compartidos de una cama por hacer.- Se sentó en el umbral y se lió un cigarrillo. Observando las casas de cristal, fumaba con desidia mientras la ceniza consumida le iba cayendo sobre la falda. Apuró la última calada y, conMiguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-45521979739161405962016-03-14T19:52:00.000+01:002016-03-14T20:16:20.693+01:00Breve elegía a un casi...Casi, casi…
¡Casi mira!
Casi todo.
Casi nada.
Se funden los cuerpos
en un abrazo sin fin
mientras el mundo entero
se desmorona a sus pies.
Casi gimes,
casi gritas,
casi vives,
casi mueres,
como si apenas
hubiese mañana,
como quizás
pudo ser ayer.
Casi en silencio,
casi sin aire,
donde no hay luz,
donde no hay nadie,
casi te deshaces,
casi te derrites,
como llanto en la lluvia,
como helado en la Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-81254068465007401102016-03-01T19:39:00.001+01:002016-03-07T20:42:25.958+01:00Batir de alas
Vuela niña, vuela alto.
Apunta a la luna y aletea fuerte,
emborráchala, tómala al asalto.
Vuela musa, vuela alto.
Y con tus aventuras y desventuras regresa de vez en cuando.
Y ay de aquél
que ose a arrebataros la sonrisa,
¡pobre de él!
Pues mis negras alas serán tormenta
agitando ventiscas que disipen la metralla,
cortina de agua que lama tus heridas,
polvo en el viento que ciegue Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-59099115664939627992016-02-16T18:49:00.000+01:002016-02-17T19:14:49.741+01:00El Apoyo Mutuo
No se dejen confundir por el título del post, pues nada tiene este que ver con la obra de Kröpotkin.
Hacía ya tres años (1996) que volaba en libre (sin motor) cuando decidí motorizarme y ampliar horizontes. Corría el año 1999 cuando flamante y rumoroso levantó por primera vez el vuelo en Alió (Tarragona), cuando fuimos casi pioneros y causábamos sensación allá por donde pasábamos. No tardó enMiguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-19632112379552819622016-02-03T18:35:00.000+01:002016-02-03T18:35:44.201+01:00En la niebla
Publicado en la revista EXCODRA nº XVIII. LA AMISTAD
A Antonio Martín
Hoy es un día de mierda.
Y en la bruma del amanecer, cuando los colores aun están por hacer, te me cuelas en otras risas, otras penas, otros rostros.
El azar es caprichoso y el duende del subconsciente trata de paliar tu pesada ausencia. No te imaginas la de cosas que te iba a contar, querido Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-52126124367318937502015-11-18T19:11:00.000+01:002015-11-23T17:16:00.236+01:00El vientre del anarquista (IV)Abandonar tierra firme de vez en cuando. Mecerme en el viento y con él, batirme, sabiéndome pequeño.
Sabiendo que la derrota está servida de antemano, pues la gravedad acabará imponiendo su ley. Al caer el sol.
¡Ah! Pero que dulce es la lucha cuando el viento ulula a través del suspentaje y la emoción corre libre por las venas.
(Pilot: @15Mmikel)
El vientre del anarquista (III)
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-66919465438351708972015-10-24T13:37:00.000+02:002015-11-18T19:12:10.239+01:00El vientre del anarquista (III)
Sobre un océano de espejo, bajo la noche sin estrellas,
la luna zozobra tiñendo de plata la mano que acunó la tragedia.
Cientos de hormigas desfilan en anárquicas hileras.
Frenéticamente hambrientas
avanzan negro sobre blanco.
Una de ellas equivoca su bocado y muerde la piel de plata,
y el último aliento del náufrago
revienta sobre la desgraciada.
tic, tac, t i c, Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-86032831800793904002015-08-31T21:37:00.000+02:002015-11-18T19:12:42.684+01:00El vientre del anarquista (II)
Un paso tras otro, y otro y otro...
La vista gacha, concentrada,
obcecándose contra el camino,
como queriendo impulsar
el cansino peregrinar.
¡No hay dolor, no hay dolor!
Obstinación.
El sol, rojizo como una brasa sobre el horizonte,
incendia las últimas nubes del día.
Corça - (Lleida) Foto: @15Mmikel
El vientre del anarquista (I)
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-13974154879955589672015-07-22T18:34:00.000+02:002016-02-03T18:53:17.911+01:00El manuscrito (I)
Publicado en la revista EXCODRA nº XVIII. LA AMISTAD
La ciudad emergía de la noche entre rescoldos y sirenas. Antoine fue abatido, Josefine apresada. Yo soy un cobarde.
Ese fue el primer fragmento arrugado del manuscrito que encontré a los pies de la cama de la habitación 937… Pero empecemos mejor desde el principio: hacía poco más de un año que abandoné la redacción, Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-33890045347990890762015-06-17T21:19:00.000+02:002016-03-02T17:34:14.423+01:00El vientre del anarquista (I)
Y corro hasta que el corazón desbocado se me sale por la boca.
Lo mastico, y de una dentellada le arranco un pedazo, que escupo, amargo.
Pisado contra el suelo le clavo cien puñales, ¡y todavía late el muy hijo de puta!
Abandono el pingajo a su suerte y reemprendo más ligero la huida,
a pecho descubierto, horadado, por donde el viento burlón cuela su canción.
Y corro cual pequeño Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-84154355956232069682015-05-05T16:35:00.000+02:002015-05-05T21:32:05.819+02:00Muros
Muros de engaño y vileza,
muros mediáticos,
infames ladrillos que se elevan
salvaguardan odiosos privilegios.
Muros defendidos por letales balas de goma
coronados de concertinas sangrantes
que hienden la piel,
que hienden las carnes...
Muros castrantes,
de fe y tinieblas
de fronteras y patrias
de océanos traga vidas.
Muros que se agrietan con el paso de las batallas
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-60188835786971691362015-04-14T22:09:00.000+02:002015-04-14T22:18:55.518+02:00A veces veo Gatopardismos
Al sistema se la repampinfla el bipartidismo existente. Cuando este deje de resultar sostenible y útil para salvaguardar los privilegios de las élites, lo enterrarán igual que han hecho con el monarca campechano o el virrey de Catalunya -Jordi Pujol-. Hemos visto como Podemos subió como la espuma gracias en gran medida a su presencia mediática, pero se acabó la broma, hasta aquí habéis llegado Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1770824482244169156.post-40366137028263652342015-01-19T21:29:00.000+01:002015-02-16T19:27:11.774+01:00Gracias, CIUTAT MORTA
Todos esos medios de comunicación y algunos de sus ilustres profesionales que ahora asoman la patita, ¿dónde han estado durante los últimos nueve años?
Esos mass media que ahora se han visto forzados a hablar del caso 4F a raíz del espectacular récord de audiencia de 'CIUTAT MORTA', no son otra cosa que un ladrillo más en ese muro que se resquebraja día a día. El mismo muro que el 15M Miguelhttp://www.blogger.com/profile/15653306071878070552noreply@blogger.com7