domingo, 18 de septiembre de 2016

El vientre del anarquista (V)

De la noche sólida brotó el día.
¡Adiós sueño mío!
Que ya no quiero más tiniebla
sino embriagarme de lucerío.
Salto, pues, de la cama,
convocado por el alba...
Y ese primer café humeante,
en silencio.
Mientras todos duermen.
¡Qué placer! Sentencio.
El día todavía es germen
al tibio sol de levante.

Foto: @15Mmikel




miércoles, 31 de agosto de 2016

Volviendo a casa

Y en eso que pierdes tu vuelo, 
tu vuelo de regreso a la normalidad. 
Y aunque esta no sea la panacea 
ni mucho menos, es tuya, te espera. 
Y en eso que pierdes tu vuelo. 
Llegaste tarde, ¡24 horas tarde! 
Te dicen: "confundiste el día." 
Y se te queda una carita de gilipollas... 
"Y no hay más vuelos hasta mañana." 
Y el prohibitivo importe de los pasajes, 
casi me hace llorar 
al filo de la media noche. 
Dejamos atrás el aeropuerto,
fronterizo, desierto.
Enmendado el despropósito, 
con humildes billetes de barco 
navegamos entre espumas, 
rumbo a las Barcelonas. 
Y digo yo, que quizá por ser prematuro, 
por aquello de compensar, 
siempre hago tarde, a veces hasta pronto, 
en cualquier caso, la contaste; 
siempre fue a destiempo. 
Y en eso que pierdes tu vuelo. 
Y que... ¡Y qué bonita está la mar! 
Entre azules infinitos 
al viento el pelo alborotado.

martes, 28 de junio de 2016

"Todo atado y bien atado"

Ha ganado la corrupción, los recortes, el miedo, la desigualdad, la represión, la Troika, la indecencia... Ha ganado esa España ruin y casposa. Esa España de fútbol y toros, de mediocridad e ignorancia, de caspa y sotanas, de Señoritos y cómplices siervos... El PP además de ganar las elecciones, es el único partido que sube escaños con respecto al 20D. ¡Viva la desigualdad, vivan los chorizos! 
En esta desdichada tierra, no existe la opinión pública como tal, sino la opinión mediática. Estamos en un país de analfabetos políticos. Recuerdo una conversación que tuve con un conocido tras la primera victoria de Don Mariano:
–¿España es de izquierdas o de derechas? -me dijo-
–Pues yo diría, que más bien son de Belén Esteban.

Y digo yo que debe ser imbecilidad heredada, o cretinismo genético, o indefensión aprendida, o algo así. Pues sí, "Spain Is Different!" Si ahora mismo se hiciera un referéndum en Catalunya, creo que la independencia ganaría con holgura; el hartazgo con esa España PePera es superlativo. ¡Ep! Pero en Catalunya también hay derechas, corruptos y chovinistas. Y también votantes imbéciles. Lo digo por aclarar, más que nada.
En fin... Que dan ganas de meterle fuego a medio país. Por lo menos reiríamos mientras durara la herejía. Si alguien baja a las calles, que me haga una perdida.

Borregocracia


¡Disfrutad lo votado! 
Rebaño de confiados.
Que allá en Bruselas
ya afilan las tijeras.
Tris, tras, tris, tras;
derechos a recortar.

miércoles, 15 de junio de 2016

"Flamenco Sketches"

Sobre un acantilado parabrisas 
se arrastra lánguida la ciudad.
Se estira el tiempo, se estira
y brilla la oscuridad.
Ya habla el amigo Miles,
ya susurra su trompeta;
soliloquios noctámbulos
y retales de vidas rasgadas.
Descansa mente insomne,
que poco importa nada,
que la misma barricada
crecida al alba me aguarda.
Sonreír pues, a la improvisación.
Cerrar los ojos y evaporarme
en un mosaico de neón,
como la lluvia en la noche.

jueves, 12 de mayo de 2016

Mala leche

Ésta es una historia real. Los acontecimientos que se relatan tuvieron lugar en Badalona en 2012. Por gusto literario, me he permitido algunas pocas licencias. Por respeto a la verdad, todo lo demás se relata tal y como ocurrió.

Corría una soleada mañana de un sábado de febrero, cuando salí de una de las cafeterías del centro comercial. Poco antes había realizado una pequeña compra en dicho supermercado, centro neurálgico y espiritual del nuevo barrio, como antaño fueron las iglesias y sus correspondientes mercadillos. Detesto los centros comerciales, me irritan, me ponen de mala leche. Como iba diciendo, me dirigí hacia la furgoneta que por aquel entonces tenía, y que estaba aparcada en calle frente al parking del la gran superficie. Caminaba un tanto molesto, pues la leche del cortado me supo casi tan agria como la camarera que me lo arrojó, derramando con indiferencia el café con leche sobre el platito. Que digo yo, que la chica debía de estar hasta el moño de currar cómo una burra y cobrar una puta mierda, como la mayoría. Pero tampoco cuesta nada una pizca de amabilidad.
Tremenda mala leche me entró, al llegar a la furgoneta y descubrir que me habían forzado la cerradura. Automáticamente inspeccioné el interior del vehículo; no se habían llevado nada y nada estaba roto, salvo la cerradura. Rápidamente me fui al maletero, lo abrí, y… ¡Sorpresa! Sólo se habían llevado tres packs de leche (18 botellas de 1,5l). Me quedé pasmado, pues había compra más valiosa además de material electrónico de valor. Perplejo cavilé y especulé sobre lo sucedido: ¿Por qué no se llevaron las cosas de más valor?, ¿acaso no les dio tiempo a coger más, o sintieron pánico de ser sorprendidos? Joder, tres packs de leche pesan lo suyo para salir corriendo. ¿Cómo es posible que alguien se la jugase así, a plena luz del día, por tan sólo unos litros de leche? Éstas y otras preguntas quedaron en el aire, y mi mala leche regresó revitalizada a su habitual foco; banqueros, políticos y demás gerifaltes de distinguida prosapia. ¡A la mierda la jodida cerradura! -Me dije- Me hubiese gustado sorprender al necesitado: habría compartido mi leche con él/ella a cambio de respuestas, a cambio de su historia, a cambio de sentirme bien.

Cuatro años después de estos hechos y, ¿qué habrá sido de mis empedernidos bebedores de leche? Espero que hayan salido adelante. Cuatro años de gobiernos de derechas (PP-CiU-Junts pel sí), y la precariedad in crescendo me obligaría hoy, a disputar con el otro miserable por esos litros de leche. Cuatro años después, y los auténticos ladrones, corruptos y corruptores, siguen campando por doquier. Cuatro años después y el hedor ya es irrespirable. Cuatro años después, y qué les voy a contar del retroceso en derechos y libertades. Cuatro años después, y ésta vergonzosa Europa criminal, da más asco que nunca. Cuatro años después, y ya acumulo tanta mala leche, que cualquier día de estos acabaré meando napalm. Cuatro años después, y siento las calles tan vacías…
¿Y si nos agrupamos todas con nuestra chispa de mala leche y le damos un zarandeo al sistema? ¡Venga, que ya llega el #GlobalDebout15M! ¡A las plazas! Que queda mucho por sembrar...

Uno de esos días quincemayeros...

domingo, 8 de mayo de 2016

Habas contadas

Dicen que quien tiene un amigo tiene un tesoro. Yo tengo mucho más que eso. ¡Yo tengo un HERMANO! Así, en superlativo.
Para muchos será el coletas ese que sale cual huracán de una ambulancia, o el ángel de la guarda que desciende en helicóptero, o el que da conferencias y sale en entrevistas de la prensa…etc Para mi, es el niño chico sufridor de mis "torturas" infantiles, ese niño chico que siempre idolatró a su hermano mayor, ese compañero de juegos, ese que siempre me alentó en todas y cada una de mis aventuras. Ese amigo que siempre está ahí, al otro lado del horizonte, donde el cielo se junta con el mar. Y que a pesar de la lejanía física, cuida y mima de los suyos, de su familia, como pocos sabemos hacerlo. Pues él no entiende de política; su activismo es su gente. ¡Ep! Y además hace unas paellas a la leña cojonudas.
¡Mamá, papá: pedazo polvo echasteis, coño!
HERMANO, si no existieses, tendría que inventarte. 


"Ayer a las 19:03h nos suena el teléfono, varón de 48 años inconsciente con dificultad respiratoria, ¡nos ponemos en marcha!
A las 19:05h nos vuelven a llamar indicando que es una parada cardiaca; el tiempo corre y juega en su contra. 
A la llegada los familiares están haciendo maniobras de reanimación, el señor está azul por la falta de oxígeno, pinta mal. Los familiares se apartan y comenzamos a trabajar. Por delante nos esperaba una hora de trabajo muy duro y de mucho estrés. Siento la mirada de la esposa y del resto de la familia clavándose en mi nuca. Es un tiempo de máxima tensión donde incidimos en el momento más duro que hayan vivido.
El señor estaba caminando por el huerto con su cuñado, se encontró mal y cayó desplomado al suelo, muerte súbita.
Pasa una eterna hora y responde adecuadamente al tratamiento eléctrico y químico, ya está la mitad del trabajo hecho, pero no me puedo relajar. Cuando estoy recogiendo el material del botiquín, me doy cuenta que estoy en un campo de habas, así que me llevo una, una haba simbólica.
Intubado y asistido por respiración artificial lo trasladamos a la UCI del hospital. Cuando llegamos al hospital, la mujer estaba esperando angustiada. Tras dejarlo y regresar a la ambulancia, acompaño a la mujer a la sala de espera de la UCI, por el camino la mujer rompe a llorar y me abraza dándome las gracias. La abrazo con ternura y le digo: gracias a vosotros que iniciasteis las maniobras, gracias a todo el equipo que formamos la ambulancia.
No todos los días se puede decir: he colaborado en SALVAR UNA VIDA. Hoy me siento muy orgulloso de mi profesión y especialidad.

El día de reyes todo el mundo quiere que le toque el rey en el roscón, a partir de ahora para mí, la suerte está en la HABA."


Andrés García 
Ibiza, 8 de mayo del 2016

jueves, 28 de abril de 2016

La mujer del sombrero gris

La mujer del sombrero gris se detuvo pensativa en el zaguán… Y cerró la puerta. -Al otro lado, quedó la nevera casi vacía que tanto le había disgustado, y el anhelo de ácaros compartidos de una cama por hacer.- Se sentó en el umbral y se lió un cigarrillo. Observando las casas de cristal, fumaba con desidia mientras la ceniza consumida le iba cayendo sobre la falda. Apuró la última calada y, con desdén, arrojó la colilla a la calle. 
La mujer del sombrero gris se puso en pié. Ahora su casi perenne media sonrisa lucía al sol de poniente, y hacia allá encaminó sus pasos, distraídos, cansados. Como cada día, deambuló por el poblado repartiendo corazoncitos, uno por aquí, otro por allá; uno para la lejana casa del mulato, otro para la bibliotecaria, otro más en casa del joven periodista… Una hecatombe crujía tras la puerta de los Rivera, los niños de los Miller armaban alboroto en el andén, otra vez Daniel follaba en la oficina… -A esa hora de la tarde, el tráfico todavía era intenso y un océano expuesto bullía tras las pantallas.- Algunos internautas interactuaban y ella también fue recibiendo su dosis de corazones; estéril lluvia que repiqueteaba sobre su transparente urna.
La mujer del sombrero gris siguió caminando hasta las afueras del poblado, y allí, frente a un día más que se extinguía, cayó quebrada por el súbito aguijonazo de la sed de su vientre. Ovillada, cruzó los brazos frotándose los hombros al tiempo que se balanceaba rítmicamente. Un remolino de polvo se había llevado volando su sombrero gris.

¡Ey! ¡No llores! -escribí a través del frío cristal de mi pecera- Quizá tenga un sombrero nuevo para ti...
Y sólo se escuchó el ulular del viento mientras una "nube del desierto" rodaba calle abajo.

(estepicursor)

lunes, 14 de marzo de 2016

Breve elegía a un casi...

Casi, casi…
¡Casi mira!
Casi todo.
Casi nada.
Se funden los cuerpos
en un abrazo sin fin
mientras el mundo entero
se desmorona a sus pies.
Casi gimes,
casi gritas,
casi vives,
casi mueres,
como si apenas
hubiese mañana,
como quizás
pudo ser ayer.
Casi en silencio,
casi sin aire,
donde no hay luz,
donde no hay nadie,
casi te deshaces,
casi te derrites,
como llanto en la lluvia,
como helado en la acera.
Y casi incosciente,
como demente,
casi te derramas
como espuma de mar,
casi te abandonas
como ejercito derrotado,
casi clavas tus uñas
en el cielo estrellado.
Se hunden los cuerpos
como un diluvio en el océano,
entrelazados como eslabones
de una pesada cadena.
Casi que sí.
Casi que no.
Como si casi,
casi que adiós.


foto: @15Mmikel

martes, 1 de marzo de 2016

Batir de alas

Vuela niña, vuela alto.
Apunta a la luna y aletea fuerte,
emborráchala, tómala al asalto.
Vuela musa, vuela alto.
Y con tus aventuras y desventuras regresa de vez en cuando.

Y ay de aquél
que ose a arrebataros la sonrisa,
¡pobre de él!
Pues mis negras alas serán tormenta
agitando ventiscas que disipen la metralla,
cortina de agua que lama tus heridas,
polvo en el viento que ciegue la artimaña.

Vuela niña, vuela alto.
Y con tus aventuras y desventuras 
regresa de vez en cuando.


martes, 16 de febrero de 2016

El Apoyo Mutuo

No se dejen confundir por el título del post, pues nada tiene este que ver con la obra de Kröpotkin.

Hacía ya tres años (1996) que volaba en libre (sin motor) cuando decidí motorizarme y ampliar horizontes. Corría el año 1999 cuando flamante y rumoroso levantó por primera vez el vuelo en Alió (Tarragona), cuando fuimos casi pioneros y causábamos sensación allá por donde pasábamos. No tardó en mostrar su tozudo y caprichoso carácter y sus arritmias escondidas tras su grave ronroneo. Incontables las veces que me dejó colgado y tuve que improvisar un aterrizaje de emergencia a motor parado, como también incontables los múltiples e inalcanzables cielos que me abrió. Una relación de amor/odio, eso es lo que teníamos. Juntos sobrevolamos el Guadalquivir entre otras tantas travesías, e hicimos algo de publicidad y fotografía aérea. Me encantaba hacer pasadas rasantes por la playa para el disfrute de los niños. Os aseguro que sus sonrisas de asombro no tienen precio.

Podría contar batallitas de volador hasta el aburrimiento. Pero lo más importante de esta historia es sin duda la asistencia en tierra de la que gocé durante aquel tiempo. Sin ella, nunca hubiese podido volar tan alto. 
Gracias por acompañarme en mis chaladuras, gracias por tu paciencia, Pilar. 

Hace poco más de un año que esta mal llamada crisis se llevó por delante mi hélice. Ahora otras manos la harán vibrar…
¡¿Quién sabe que nuevas aventuras volará?!

Algunos de sus últimos vuelos: Paramotor
Vendí mi hélice pero no mis alas. Algunos vuelos en libre: Parapente


miércoles, 3 de febrero de 2016

En la niebla

Publicado en la revista EXCODRA nº XVIII. LA AMISTAD

A Antonio Martín

Hoy es un día de mierda.
Y en la bruma del amanecer, cuando los colores aun están por hacer, te me cuelas en otras risas, otras penas, otros rostros.
El azar es caprichoso y el duende del subconsciente trata de paliar tu pesada ausencia. No te imaginas la de cosas que te iba a contar, querido compañero. Nos íbamos a partir de risa, como en los viejos tiempos.
Hoy voy a tratar de ser razonablemente feliz, hoy voy a decirle a mis amigos lo mucho que los quiero; que la vida se nos escapa como un puñado de arena entre las manos, que el mañana igual no existe, y que el tintero clama por derramarse.
¡Joder tío!, hoy es un día de mierda.
Hoy hace una año que vuelas libre en la niebla.

19 de septiembre de 2015 


La vall d'Àger, donde juntos aprendimos a volar (@15Mmikel)