domingo, 18 de septiembre de 2016

El vientre del anarquista (V)

De la noche sólida brotó el día.
¡Adiós sueño mío!
Que ya no quiero más tiniebla
sino embriagarme de lucerío.
Salto, pues, de la cama,
convocado por el alba...
Y ese primer café humeante,
en silencio.
Mientras todos duermen.
¡Qué placer! Sentencio.
El día todavía es germen
al tibio sol de levante.

Foto: @15Mmikel




miércoles, 31 de agosto de 2016

Volviendo a casa

Y en eso que pierdes tu vuelo, 
tu vuelo de regreso a la normalidad. 
Y aunque esta no sea la panacea 
ni mucho menos, es tuya, te espera. 
Y en eso que pierdes tu vuelo. 
Llegaste tarde, ¡24 horas tarde! 
Te dicen: "confundiste el día." 
Y se te queda una carita de gilipollas... 
"Y no hay más vuelos hasta mañana." 
Y el prohibitivo importe de los pasajes, 
casi me hace llorar 
al filo de la media noche. 
Dejamos atrás el aeropuerto,
fronterizo, desierto.
Enmendado el despropósito, 
con humildes billetes de barco 
navegamos entre espumas, 
rumbo a las Barcelonas. 
Y digo yo, que quizá por ser prematuro, 
por aquello de compensar, 
siempre hago tarde, a veces hasta pronto, 
en cualquier caso, la contaste; 
siempre fue a destiempo. 
Y en eso que pierdes tu vuelo. 
Y que... ¡Y qué bonita está la mar! 
Entre azules infinitos 
al viento el pelo alborotado.

martes, 28 de junio de 2016

"Todo atado y bien atado"

Ha ganado la corrupción, los recortes, el miedo, la desigualdad, la represión, la Troika, la indecencia... Ha ganado esa España ruin y casposa. Esa España de fútbol y toros, de mediocridad e ignorancia, de caspa y sotanas, de Señoritos y cómplices siervos... El PP además de ganar las elecciones, es el único partido que sube escaños con respecto al 20D. ¡Viva la desigualdad, vivan los chorizos! 
En esta desdichada tierra, no existe la opinión pública como tal, sino la opinión mediática. Estamos en un país de analfabetos políticos. Recuerdo una conversación que tuve con un conocido tras la primera victoria de Don Mariano:
–¿España es de izquierdas o de derechas? -me dijo-
–Pues yo diría, que más bien son de Belén Esteban.

Y digo yo que debe ser imbecilidad heredada, o cretinismo genético, o indefensión aprendida, o algo así. Pues sí, "Spain Is Different!" Si ahora mismo se hiciera un referéndum en Catalunya, creo que la independencia ganaría con holgura; el hartazgo con esa España PePera es superlativo. ¡Ep! Pero en Catalunya también hay derechas, corruptos y chovinistas. Y también votantes imbéciles. Lo digo por aclarar, más que nada.
En fin... Que dan ganas de meterle fuego a medio país. Por lo menos reiríamos mientras durara la herejía. Si alguien baja a las calles, que me haga una perdida.

Borregocracia


¡Disfrutad lo votado! 
Rebaño de confiados.
Que allá en Bruselas
ya afilan las tijeras.
Tris, tras, tris, tras;
derechos a recortar.

miércoles, 15 de junio de 2016

"Flamenco Sketches"

Sobre un acantilado parabrisas 
se arrastra lánguida la ciudad.
Se estira el tiempo, se estira
y brilla la oscuridad.
Ya habla el amigo Miles,
ya susurra su trompeta;
soliloquios noctámbulos
y retales de vidas rasgadas.
Descansa mente insomne,
que poco importa nada,
que la misma barricada
crecida al alba me aguarda.
Sonreír pues, a la improvisación.
Cerrar los ojos y evaporarme
en un mosaico de neón,
como la lluvia en la noche.

jueves, 12 de mayo de 2016

Mala leche

Ésta es una historia real. Los acontecimientos que se relatan tuvieron lugar en Badalona en 2012. Por gusto literario, me he permitido algunas pocas licencias. Por respeto a la verdad, todo lo demás se relata tal y como ocurrió.

Corría una soleada mañana de un sábado de febrero, cuando salí de una de las cafeterías del centro comercial. Poco antes había realizado una pequeña compra en dicho supermercado, centro neurálgico y espiritual del nuevo barrio, como antaño fueron las iglesias y sus correspondientes mercadillos. Detesto los centros comerciales, me irritan, me ponen de mala leche. Como iba diciendo, me dirigí hacia la furgoneta que por aquel entonces tenía, y que estaba aparcada en calle frente al parking del la gran superficie. Caminaba un tanto molesto, pues la leche del cortado me supo casi tan agria como la camarera que me lo arrojó, derramando con indiferencia el café con leche sobre el platito. Que digo yo, que la chica debía de estar hasta el moño de currar cómo una burra y cobrar una puta mierda, como la mayoría. Pero tampoco cuesta nada una pizca de amabilidad.
Tremenda mala leche me entró, al llegar a la furgoneta y descubrir que me habían forzado la cerradura. Automáticamente inspeccioné el interior del vehículo; no se habían llevado nada y nada estaba roto, salvo la cerradura. Rápidamente me fui al maletero, lo abrí, y… ¡Sorpresa! Sólo se habían llevado tres packs de leche (18 botellas de 1,5l). Me quedé pasmado, pues había compra más valiosa además de material electrónico de valor. Perplejo cavilé y especulé sobre lo sucedido: ¿Por qué no se llevaron las cosas de más valor?, ¿acaso no les dio tiempo a coger más, o sintieron pánico de ser sorprendidos? Joder, tres packs de leche pesan lo suyo para salir corriendo. ¿Cómo es posible que alguien se la jugase así, a plena luz del día, por tan sólo unos litros de leche? Éstas y otras preguntas quedaron en el aire, y mi mala leche regresó revitalizada a su habitual foco; banqueros, políticos y demás gerifaltes de distinguida prosapia. ¡A la mierda la jodida cerradura! -Me dije- Me hubiese gustado sorprender al necesitado: habría compartido mi leche con él/ella a cambio de respuestas, a cambio de su historia, a cambio de sentirme bien.

Cuatro años después de estos hechos y, ¿qué habrá sido de mis empedernidos bebedores de leche? Espero que hayan salido adelante. Cuatro años de gobiernos de derechas (PP-CiU-Junts pel sí), y la precariedad in crescendo me obligaría hoy, a disputar con el otro miserable por esos litros de leche. Cuatro años después, y los auténticos ladrones, corruptos y corruptores, siguen campando por doquier. Cuatro años después y el hedor ya es irrespirable. Cuatro años después, y qué les voy a contar del retroceso en derechos y libertades. Cuatro años después, y ésta vergonzosa Europa criminal, da más asco que nunca. Cuatro años después, y ya acumulo tanta mala leche, que cualquier día de estos acabaré meando napalm. Cuatro años después, y siento las calles tan vacías…
¿Y si nos agrupamos todas con nuestra chispa de mala leche y le damos un zarandeo al sistema? ¡Venga, que ya llega el #GlobalDebout15M! ¡A las plazas! Que queda mucho por sembrar...

Uno de esos días quincemayeros...

domingo, 8 de mayo de 2016

Habas contadas

Dicen que quien tiene un amigo tiene un tesoro. Yo tengo mucho más que eso. ¡Yo tengo un HERMANO! Así, en superlativo.
Para muchos será el coletas ese que sale cual huracán de una ambulancia, o el ángel de la guarda que desciende en helicóptero, o el que da conferencias y sale en entrevistas de la prensa…etc Para mi, es el niño chico sufridor de mis "torturas" infantiles, ese niño chico que siempre idolatró a su hermano mayor, ese compañero de juegos, ese que siempre me alentó en todas y cada una de mis aventuras. Ese amigo que siempre está ahí, al otro lado del horizonte, donde el cielo se junta con el mar. Y que a pesar de la lejanía física, cuida y mima de los suyos, de su familia, como pocos sabemos hacerlo. Pues él no entiende de política; su activismo es su gente. ¡Ep! Y además hace unas paellas a la leña cojonudas.
¡Mamá, papá: pedazo polvo echasteis, coño!
HERMANO, si no existieses, tendría que inventarte. 


"Ayer a las 19:03h nos suena el teléfono, varón de 48 años inconsciente con dificultad respiratoria, ¡nos ponemos en marcha!
A las 19:05h nos vuelven a llamar indicando que es una parada cardiaca; el tiempo corre y juega en su contra. 
A la llegada los familiares están haciendo maniobras de reanimación, el señor está azul por la falta de oxígeno, pinta mal. Los familiares se apartan y comenzamos a trabajar. Por delante nos esperaba una hora de trabajo muy duro y de mucho estrés. Siento la mirada de la esposa y del resto de la familia clavándose en mi nuca. Es un tiempo de máxima tensión donde incidimos en el momento más duro que hayan vivido.
El señor estaba caminando por el huerto con su cuñado, se encontró mal y cayó desplomado al suelo, muerte súbita.
Pasa una eterna hora y responde adecuadamente al tratamiento eléctrico y químico, ya está la mitad del trabajo hecho, pero no me puedo relajar. Cuando estoy recogiendo el material del botiquín, me doy cuenta que estoy en un campo de habas, así que me llevo una, una haba simbólica.
Intubado y asistido por respiración artificial lo trasladamos a la UCI del hospital. Cuando llegamos al hospital, la mujer estaba esperando angustiada. Tras dejarlo y regresar a la ambulancia, acompaño a la mujer a la sala de espera de la UCI, por el camino la mujer rompe a llorar y me abraza dándome las gracias. La abrazo con ternura y le digo: gracias a vosotros que iniciasteis las maniobras, gracias a todo el equipo que formamos la ambulancia.
No todos los días se puede decir: he colaborado en SALVAR UNA VIDA. Hoy me siento muy orgulloso de mi profesión y especialidad.

El día de reyes todo el mundo quiere que le toque el rey en el roscón, a partir de ahora para mí, la suerte está en la HABA."


Andrés García 
Ibiza, 8 de mayo del 2016

jueves, 28 de abril de 2016

La mujer del sombrero gris

La mujer del sombrero gris se detuvo pensativa en el zaguán… Y cerró la puerta. -Al otro lado, quedó la nevera casi vacía que tanto le había disgustado, y el anhelo de ácaros compartidos de una cama por hacer.- Se sentó en el umbral y se lió un cigarrillo. Observando las casas de cristal, fumaba con desidia mientras la ceniza consumida le iba cayendo sobre la falda. Apuró la última calada y, con desdén, arrojó la colilla a la calle. 
La mujer del sombrero gris se puso en pié. Ahora su casi perenne media sonrisa lucía al sol de poniente, y hacia allá encaminó sus pasos, distraídos, cansados. Como cada día, deambuló por el poblado repartiendo corazoncitos, uno por aquí, otro por allá; uno para la lejana casa del mulato, otro para la bibliotecaria, otro más en casa del joven periodista… Una hecatombe crujía tras la puerta de los Rivera, los niños de los Miller armaban alboroto en el andén, otra vez Daniel follaba en la oficina… -A esa hora de la tarde, el tráfico todavía era intenso y un océano expuesto bullía tras las pantallas.- Algunos internautas interactuaban y ella también fue recibiendo su dosis de corazones; estéril lluvia que repiqueteaba sobre su transparente urna.
La mujer del sombrero gris siguió caminando hasta las afueras del poblado, y allí, frente a un día más que se extinguía, cayó quebrada por el súbito aguijonazo de la sed de su vientre. Ovillada, cruzó los brazos frotándose los hombros al tiempo que se balanceaba rítmicamente. Un remolino de polvo se había llevado volando su sombrero gris.

¡Ey! ¡No llores! -escribí a través del frío cristal de mi pecera- Quizá tenga un sombrero nuevo para ti...
Y sólo se escuchó el ulular del viento mientras una "nube del desierto" rodaba calle abajo.

(estepicursor)

lunes, 14 de marzo de 2016

Breve elegía a un casi...

Casi, casi…
¡Casi mira!
Casi todo.
Casi nada.
Se funden los cuerpos
en un abrazo sin fin
mientras el mundo entero
se desmorona a sus pies.
Casi gimes,
casi gritas,
casi vives,
casi mueres,
como si apenas
hubiese mañana,
como quizás
pudo ser ayer.
Casi en silencio,
casi sin aire,
donde no hay luz,
donde no hay nadie,
casi te deshaces,
casi te derrites,
como llanto en la lluvia,
como helado en la acera.
Y casi incosciente,
como demente,
casi te derramas
como espuma de mar,
casi te abandonas
como ejercito derrotado,
casi clavas tus uñas
en el cielo estrellado.
Se hunden los cuerpos
como un diluvio en el océano,
entrelazados como eslabones
de una pesada cadena.
Casi que sí.
Casi que no.
Como si casi,
casi que adiós.


foto: @15Mmikel

martes, 1 de marzo de 2016

Batir de alas

Vuela niña, vuela alto.
Apunta a la luna y aletea fuerte,
emborráchala, tómala al asalto.
Vuela musa, vuela alto.
Y con tus aventuras y desventuras regresa de vez en cuando.

Y ay de aquél
que ose a arrebataros la sonrisa,
¡pobre de él!
Pues mis negras alas serán tormenta
agitando ventiscas que disipen la metralla,
cortina de agua que lama tus heridas,
polvo en el viento que ciegue la artimaña.

Vuela niña, vuela alto.
Y con tus aventuras y desventuras 
regresa de vez en cuando.


martes, 16 de febrero de 2016

El Apoyo Mutuo

No se dejen confundir por el título del post, pues nada tiene este que ver con la obra de Kröpotkin.

Hacía ya tres años (1996) que volaba en libre (sin motor) cuando decidí motorizarme y ampliar horizontes. Corría el año 1999 cuando flamante y rumoroso levantó por primera vez el vuelo en Alió (Tarragona), cuando fuimos casi pioneros y causábamos sensación allá por donde pasábamos. No tardó en mostrar su tozudo y caprichoso carácter y sus arritmias escondidas tras su grave ronroneo. Incontables las veces que me dejó colgado y tuve que improvisar un aterrizaje de emergencia a motor parado, como también incontables los múltiples e inalcanzables cielos que me abrió. Una relación de amor/odio, eso es lo que teníamos. Juntos sobrevolamos el Guadalquivir entre otras tantas travesías, e hicimos algo de publicidad y fotografía aérea. Me encantaba hacer pasadas rasantes por la playa para el disfrute de los niños. Os aseguro que sus sonrisas de asombro no tienen precio.

Podría contar batallitas de volador hasta el aburrimiento. Pero lo más importante de esta historia es sin duda la asistencia en tierra de la que gocé durante aquel tiempo. Sin ella, nunca hubiese podido volar tan alto. 
Gracias por acompañarme en mis chaladuras, gracias por tu paciencia, Pilar. 

Hace poco más de un año que esta mal llamada crisis se llevó por delante mi hélice. Ahora otras manos la harán vibrar…
¡¿Quién sabe que nuevas aventuras volará?!

Algunos de sus últimos vuelos: Paramotor
Vendí mi hélice pero no mis alas. Algunos vuelos en libre: Parapente


miércoles, 3 de febrero de 2016

En la niebla

Publicado en la revista EXCODRA nº XVIII. LA AMISTAD

A Antonio Martín

Hoy es un día de mierda.
Y en la bruma del amanecer, cuando los colores aun están por hacer, te me cuelas en otras risas, otras penas, otros rostros.
El azar es caprichoso y el duende del subconsciente trata de paliar tu pesada ausencia. No te imaginas la de cosas que te iba a contar, querido compañero. Nos íbamos a partir de risa, como en los viejos tiempos.
Hoy voy a tratar de ser razonablemente feliz, hoy voy a decirle a mis amigos lo mucho que los quiero; que la vida se nos escapa como un puñado de arena entre las manos, que el mañana igual no existe, y que el tintero clama por derramarse.
¡Joder tío!, hoy es un día de mierda.
Hoy hace una año que vuelas libre en la niebla.

19 de septiembre de 2015 


La vall d'Àger, donde juntos aprendimos a volar (@15Mmikel)

miércoles, 18 de noviembre de 2015

El vientre del anarquista (IV)

Abandonar tierra firme de vez en cuando. Mecerme en el viento y con él, batirme, sabiéndome pequeño. 
Sabiendo que la derrota está servida de antemano, pues la gravedad acabará imponiendo su ley. Al caer el sol.
¡Ah! Pero que dulce es la lucha cuando el viento ulula a través del suspentaje y la emoción corre libre por las venas.



(Pilot: @15Mmikel)



sábado, 24 de octubre de 2015

El vientre del anarquista (III)


Sobre un océano de espejo, bajo la noche sin estrellas, 
la luna zozobra tiñendo de plata la mano que acunó la tragedia.
Cientos de hormigas desfilan en anárquicas hileras. 
Frenéticamente hambrientas
avanzan negro sobre blanco. 
Una de ellas equivoca su bocado y muerde la piel de plata, 
y el último aliento del náufrago
revienta sobre la desgraciada.

tic, tac, t i c,  t a c,   t  i  c,   t  a  c,    t   i   c,     t     a     c…
    _ ¡El rey exhausto ha caído!
-Cantan las hormigas que van-.
tic, tac, t i c,  t a c,   t  i  c,   t  a  c,    t   i   c,     t     a     c…
    _ Por el latir del tiempo ha sido abducido.
-replican las hormigas vienen-.

El invierno se precipita, y con él, se desvanece el último fulgor de plata.


Amsterdam (@15Mmikel)



lunes, 31 de agosto de 2015

El vientre del anarquista (II)


Un paso tras otro, y otro y otro...
La vista gacha, concentrada, 
obcecándose contra el camino,
como queriendo impulsar
el cansino peregrinar.
¡No hay dolor, no hay dolor!
Obstinación.

El sol, rojizo como una brasa sobre el horizonte, 
incendia las últimas nubes del día.


Corça - (Lleida) Foto: @15Mmikel

miércoles, 22 de julio de 2015

El manuscrito (I)

Publicado en la revista EXCODRA nº XVIII. LA AMISTAD


La ciudad emergía de la noche entre rescoldos y sirenas. Antoine fue abatido, Josefine apresada. Yo soy un cobarde.

Ese fue el primer fragmento arrugado del manuscrito que encontré a los pies de la cama de la habitación 937… Pero empecemos mejor desde el principio: hacía poco más de un año que abandoné la redacción, mejor dicho, fui expulsada nuevamente de otro medio. En este desdichado país ya no quedaba lugar para el periodismo, desde luego no para mi, después de la que se montó con el ministro. Yo necesitaba resetear mi vida y necesitaba dinero con urgencia, así que acepté el trabajo de limpiadora nocturna en el hospital de la montaña que me consiguió Nastassja, una ex-prostituta con la que entablé amistad seis años atrás durante un reportaje, y con la que entonces compartía apartamento. No pagaban demasiado -en ningún sitio lo hacían-, pero al menos pasaría desapercibida y no tendría que soportar a censuradores machistas de mierda. Además, estar toda la noche ocupada era una manera estupenda de sobrellevar el maldito insomnio. Mi turno iba de doce de la noche a doce del medio día; durante la noche hacíamos los servicios comunes a precio fijo, y por el día, nos sacábamos un extra limpiando habitaciones las cuales cobrábamos por unidad.

¡Oh, Josefine! Aquella madrugada al otro lado del río, yo debí morir. Desde entonces no ha pasado un sólo día que...

Casi cada mañana, mientras hacía la habitación 937, encontraba un papelote arrugado junto a la cama con lo que parecía ser una especie de relato o confesión. Aquel paciente lo hacía a propósito, se hacía el dormido. La habitación 937 estaba ocupada únicamente por Leonard, un viejo de mirada oceánica. Ni siquiera la cicatriz que le quebraba el párpado afeaba la triste dulzura de sus ojos. El personaje y su misterioso juego de los papelitos me atrapó. Al fin y al cabo siempre he tenido buen olfato para no dejar escapar una buena historia. Cada día, me afanaba en terminar más rápido las labores de mi turno para pasar más tiempo con él. Leonard había perdido el habla tras su última intervención, pero se hacía entender muy bien con sus notas y con sus gestos.

     _¿No te estarás enamorado del viejales ese? -preguntó Nastassja con emoticono jocoso- Nena, lo tuyo es de película. ¡Juasss!
     _¿Por qué todas las putas sóis tan retorcidas? -le espeté picada- Nas, lo mío es sólo deformación profesional.
     _Y lo mío también, ¡no te jode! -contesto Nas con un sin fin de desternillantes emoticonos-.

Tras el segundo atentado consecutivo en una semana, todo se precipitó. El apagón de internet fue la señal. De un sólo golpe acabaron con todos nosotros. ¡Qué fácil les resultó! Estábamos siempre enganchados a nuestras pantallas, casi esclavizados diría yo. Todo estaba allí; nuestros contactos, nuestras aficiones, nuestras rutinas, nuestras alegrías, nuestras penas, nuestros romances, nuestros sueños… Nuestros planes. Lo sabían absolutamente todo de nosotros. De la noche a la mañana, nuestras mejores herramientas de agitación acabaron convirtiéndose en nuestra peor pesadilla. ¡Qué ingenuos fuimos! Sólo tres días tardaron en aplastarnos, tres larguísimos días de pánico y revolución muerta.

Ese viejo había participado en los hechos acaecidos dos décadas atrás y bautizados como el Noviembre Negro. De ahí su aversión a las pantallas y, esa manía suya de escribir en papel, sólo en papel. Manía de la que yo me burlaba con frecuencia en nuestras noches de complicidad. Lo reconozco, mi mundo se había derrumbado y me refugié en aquella habitación y en la empatía de Leonard. Su interés por lo que le contaba era sincero. Y yo, siempre he sido tan idiota…

     _Cariño, ándate con ojo. -me escribió Nas preocupada- Leonard es majo, pero esos papeles que siempre está escribiendo y guarda con tanto celo… Nena, a mi me parece todo muy raruno.
     _Gracias guapa. Aquí hay algo, lo sé: Leonard me dijo que ellos no tuvieron nada que ver con el atentado del U.E. Bank del Passeig de Gràcia. Que fue la excusa para sacarlos de las calles y de las instituciones que tras las últimas elecciones habían conquistado. Tranquila Nas, sé cuidarme, tomaré precauciones.
     _Pues espero que esas precauciones sean mejores que las que tomas para el corazón. -me soltó- El personal empieza a chismorrear. 
     _¡Bah tía! No empieces con eso otra vez. -Y salí del chat con un beso de despedida-.

 ¿Tú o los otros?, ¿tú o el bien común?, ¿yo, o lo que de mi se esperaba que hiciese?… Y esa noche, vapuleado por el estruendo escogí la segunda opción; pudrirme mezquinamente en mi cobardía.
Josefine, me queda poco tiempo...

Este fue el último retazo que me dejó de su historia. Leonard aprovechaba sus cada vez más espaciados momentos de consciencia para trabajar ensimismado en su escrito. De la parte emocional no logré sacarle gran cosa, la verdad: ¿qué sucedió al otro lado del río?, ¿qué tipo de relación tenían Leonard, Josefine y Antoine?, ¿cuál fue la cobardía o traición que atormentaba a Leonard? De estas cuestiones solía zafarse -a veces con tristeza- rotando en horizontal el dedo indice y señalándome el manuscrito. Más por necesidad propia que por táctica periodística, siempre acababa yo contándole mis miserias.

Una semana más tarde, en mi día libre, Nastassja me escribió alarmada desde el hospital:
     _¡Tu hombrecito no para de llamarte! Al final te vas a buscar un problema, niña.
No me lo pensé dos veces, me cambié de bragas, me enfundé en el vestido estampado corto y volé escaleras abajo, dejando agonizar tras la puerta del apartamento de Nas las últimas notas de piano de "Love Me Or Leave". No tardé mucho en llegar a la habitación 937. Leonard me entregó un sobre marrón con el manuscrito dentro y una dirección: Overtoom nº513. "¡Josefine, Josefine! ¡Busca a Josefine!", me gritaba con sus labios mudos aferrándose a mis manos. Estaba muy agitado esa noche. Lo abracé largo y acaricié su cabeza desnuda hasta que finalmente se durmió. Salí a la escalera de emergencia y me encendí un cigarrillo. La segunda calada fue tan profunda que me hizo toser. Escupí a la negrura y me quedé embobada contemplando como la tormenta eléctrica se batía en retirada mar adentro. Hacía frío, tiré la colilla por el mismo abismo que el escupitajo y regresé junto a Leonard. Acerqué la butaca a su cama y me dormí cogida de su mano.

La lluvia dejó el aire limpio, húmedo de mar. El alba se abría paso acribillando las últimas nubes moribundas, filtrando sus rayos por las rendijas de la persiana y haciendo que miles de motas de polvo fulgieran dentro de la habitación. Leonard levantó los brazos, cómo queriendo abrazar los diminutos soles que flotaban a su alrededor, y sonrió feliz.
Besé sus labios aún calientes, y salí de la habitación 937 atropellando a las enfermeras de guardia que en ese instante entraban por la puerta. Abandoné el hospital en una carrera ciega, sin rumbo… Corrí cuesta abajo, corrí hasta quedarme sin aliento, corrí hasta dar con mis rodillas en el andén de la estación, y entonces, apretando el manuscrito contra mi pecho, rompí a llorar. 

Ajenos a los ojos electrónicos que les desnudaban desde diferentes ángulos, una joven pareja se fundía en un ardiente abrazo de despedida. El aullido del tren anunciando su inminente partida rompió la escena. No, no podía abrir aquel sobre, aquellas palabras no me pertenecían. Y cogí ese mismo tren del norte. Camino de la frontera, camino de Josefine.

miércoles, 17 de junio de 2015

El vientre del anarquista (I)


Y corro hasta que el corazón desbocado se me sale por la boca.
Lo mastico, y de una dentellada le arranco un pedazo, que escupo, amargo.
Pisado contra el suelo le clavo cien puñales, ¡y todavía late el muy hijo de puta!
Abandono el pingajo a su suerte y reemprendo más ligero la huida, 
a pecho descubierto, horadado, por donde el viento burlón cuela su canción.
Y corro cual pequeño hámster en su noria; una vuelta tras otra hasta la rendición, 
¡por fin! Para mañana o pasado mañana, despertar, en el mismo punto de partida.




martes, 5 de mayo de 2015

Muros


Muros de engaño y vileza,
muros mediáticos,
infames ladrillos que se elevan
salvaguardan odiosos privilegios.

Muros defendidos por letales balas de goma
coronados de concertinas sangrantes
que hienden la piel, 
que hienden las carnes...

Muros castrantes,
de fe y tinieblas
de fronteras y patrias
de océanos traga vidas.

Muros que se agrietan con el paso de las batallas
-huellas vivas del desigual combate-
y por entre sus rendijas aflora, la vida
desterronando la tierra con las uñas.

¡Oíd!, es el viento, 
el viento que sopla.
A través de las rendijas viene silbando
y es como si los caídos, respiraran en sueños;

hacinados bajo la sombra de la muralla
yacen nuestros sueños rotos,
trepándolos vendrán otros
gritando viejas canciones.


Mediterraneo, nuestro muro de la vergüenza.
Fosa común de la Unión Europea.

martes, 14 de abril de 2015

A veces veo Gatopardismos

Al sistema se la repampinfla el bipartidismo existente. Cuando este deje de resultar sostenible y útil para salvaguardar los privilegios de las élites, lo enterrarán igual que han hecho con el monarca campechano o el virrey de Catalunya -Jordi Pujol-. Hemos visto como Podemos subió como la espuma gracias en gran medida a su presencia mediática, pero se acabó la broma, hasta aquí habéis llegado muchachos. Ahora es Ciudadanos quien goza de proyección mediática. ¿Serán Podemos y Ciudadanos los nuevos PsoE-PP?
Podemos es como la válvula de seguridad de una olla express; impide que la olla reviente liberando la sobrepresión.
El régimen debería dar las gracias de que Podemos exista y acepte sus amañadas reglas de juego canalizando la frustración y la ira de los desposeídos.
Del revolucionario "No nos representan" de las inflamadas plazas, hemos pasado a una esperanza electoral reformista que ha vaciado las calles desarbolándolas de activistas, ahora comprometidos en Podemos-Ganemos.
¿Qué pasará si estas nuevas fuerzas políticas no logran ganar las elecciones?, ¿y si ganan y no pueden implementar sus medidas?, ¿cómo gestionar tremebunda decepción?, ¿cuánto tardarán en convertirse en sistémicas, tal cual les sucedió a las organizaciones de izquierda que les precedieron y tanto aborrecen?
¿Qué estaría pasando ahora si estas iniciativas electorales no existiesen? Quizá hubiese aumentado la presión en la calle y con ello también la represión de la misma, y… Quién sabe si en tales circunstancias no hubiese caído ya el gobierno.


No, no me ilusiona un cambio basado únicamente en las urnas. Es cómo una película que ya hemos visto demasiadas veces y conocemos su final.
Y siento las calles tan vacías...


lunes, 19 de enero de 2015

Gracias, CIUTAT MORTA


Todos esos medios de comunicación y algunos de sus ilustres profesionales que ahora asoman la patita, ¿dónde han estado durante los últimos nueve años?
Esos mass media que ahora se han visto forzados a hablar del caso 4F a raíz del espectacular récord de audiencia de 'CIUTAT MORTA', no son otra cosa que un ladrillo más en ese muro que se resquebraja día a día. El mismo muro que el 15M cuestionó en las redes y en las calles.

Censuren lo que les venga en gana. Al final, la vida se abrirá paso cual torrente.

No tengo palabras suficientes para elogiar tan imprescindible trabajo. Por su valentía, por su tenacidad, por su ardua labor de investigación y porque además de todo ello, es una obra cinematográfica primorosa que rebosa rigor y respeto.
Pocas películas documentales provocan una experiencia colectiva similar. La primera vez que la vi, salí del cine y la ciudad me pareció terriblemente hostil. No me sentí a salvo hasta que llegué a casa. ¿Y sabéis lo que pasa...? Que nos podría haber sucedido a cualquiera.

Gracias Xapo, gracias Xavier, y gracias a todas aquellas personas y colectivos que de una u otra manera han contribuido a que 'CIUTAT MORTA' sea una realidad.


Artículo de Lucía Lijtmaer Por qué aterra 'Ciutat Morta':

Es imposible olvidar  Ciutat Morta una vez la ves. Si además eres barcelonés, es muy probable que la película te persiga por las calles, acechándote. Sería muy fácil decir que te quita un velo de delante de los ojos, pero más bien puede que te suceda lo contrario. De repente, sobre monumentos, esquinas, paseantes, hay algo pegajoso que lo cubre todo. Los ciudadanos que hayan visto la película, por primera vez emitida en la televisión pública catalana, deberán enfrentarse a todo ello. A lo siguiente:

1. El poder público como cómplice y encubridor de un caso de violencia y tortura policial tras las irregulares detenciones de cinco ciudadanos durante una pelea –que se saldó con un guardia urbano gravemente herido– en un antiguo teatro ocupado. Su posterior encarcelamiento habría podido ser evitado cuando el entonces alcalde Joan Clos relató tener conocimiento de un informe policial que probaría la inocencia de los detenidos. La posterior desaparición de ese informe hace evidente el necesario conocimiento e implicación del concejal de Seguridad y Movilidad Jordi Hereu (después alcalde), el exconcejal de Ciutat Vella Carles Martí y la exconsellera de Interior, Montserrat Tura.
2. El papel de la justicia: la jueza Carmen García Martínez, del Juzgado de Instrucción número 18 de Barcelona, envió a prisión provisional a los jóvenes Juan Pintos, Álex Cisternas y Rodrigo Lanza, que habían sido claramente torturados, y les privó de libertad durante dos años, a la espera de juicio, sin llegar a esclarecerse de qué se les acusaba. La Audiencia Provincial de Barcelona condenó en enero de 2008 a los detenidos –incluyendo a Patricia Heras, que no estaba presente en el lugar de los hechos– a penas de hasta cuatro años basándose exclusivamente en los testimonios de los policías presentes. La pena fue posteriormente aumentada a cinco años en el caso del detenido Rodrigo Lanza.
3. La policía: los agentes Bakari Samyang y Víctor Bayona, que torturaron a los acusados la noche del 4 de febrero de 2006, fueron los mismos que declararon como testigos en contra de los acusados durante la celebración del juicio. Posteriormente fueron condenados a prisión, con penas de más de dos años, por haber torturado en dependencias policiales a un joven de Trinidad y Tobago. Los agentes, de 34 y 38 años, acaban de obtener la jubilación. Recibirán una pensión vitalicia de entre 1.600 y 1.800 euros mensuales. Durante la proyección del documental el sábado pasado en la televisión pública, la reacción de Mossos d'Esquadra en las redes sociales  fue de mofa
4. Los médicos. De todo el metraje de Ciutat Morta el papel de los médicos en el Hospital del Mar supone un indicio aterrador: la llegada de unos veinteañeros sangrando y en estado de shock, custodiados por los agentes de la policía, es recibida con indiferencia por el personal médico del hospital, que no hacen preguntas ni dan señal de alarma.
5. Los medios de comunicación: con honrosas excepciones –quizás el más claro sea el de La Directa–, el caso 4F ha sido omitido de los medios catalanes. Esto ha continuado con la repercusión del documental, y ha llegado a extremos delirantes con la televisión pública catalana: TV3 desestimó la compra de la película incluso cuando fue premiada en Málaga. La presión ciudadana en las redes obligó a la cadena a asegurar que el documental se emitiría antes de que acabara 2014. Tras idas y venidas –que incluyeron la pregunta directa al director de Televisió de Catalunya sobre el retraso en emitir el documental, por parte del diputado de las CUP David Fernández en sesión parlamentaria–, la película ha sido emitida previa censura.
Si jueces, policía, representantes públicos, medios de comunicación y especialistas sanitarios omiten y, por tanto, se hacen cómplices de un caso así, ¿qué le queda a la ciudadanía?
Y entonces, el velo pegajoso que cubre la ciudad se revela. Lo que muestra, con su olor a muerte, es demasiado aterrador para ser olvidado.

viernes, 28 de noviembre de 2014

Retazos de Twitter (V)


Tweets con rima

_Disputan los miserables

por un mendrugo de pan,
llevan siglos haciéndolo;
dividir y enfrentar,
pues así forjan los amos
tan pingüe capital.

_Con un rifle de plástico azul,

dos niños juegan bajo una cruz:
"¡Eric, Eric, tenemos que vigilar la frontera...! ¡Pum, pum, pum!"

_Explotación y precariedad les espera.

¡Ay de nuestras hijas!
Si no somos capaces de avivar la hoguera.

Tweets relatos


_Tan sólo el aliento de las proscritas,

agita la quietud de este inhóspito paraje.
Altiplà de les Bruixes (foto)

_Inserto la moneda en la ranura, y comienza el batiburrillo a la par que el display anuncia que mi café está en "EROGACIÓN".

¡Será pedante!

_Porta un bolso de compra liviano. Tras sus viejas y enormes gafas dialoga con las rutilantes figuritas.

Las horas pasan, el bolsillo mengua.

_Nunca dejará de sorprenderme cuando la voz de femenina del navegador de mi teléfono me dice: "su destino está a la derecha". #Paradojas


_Es ver a un obrero, vestido de obrero, con La Vanguardia bajo el brazo y me digo; ahí va un solemne tonto.


Tweets locales


_Durante la jornada de reflexión, Badalona despierta empapelada señalando a los #corruPPtos (foto)


_Hace mucho tiempo que tras

el espejismo del "oasis catalán",
se esconde una ciénaga colosal.
La misma ciénaga recorre la península.

_Ainss! Qué tiempos aquellos de la "rosa de fuego", cuando todo era mucho más simple, cuando el obrero se sabía obrero frente a la burguesía.


_La realidad diaria de mi barrio:

"SALIENDO DE LA CRISIS" #inframundo (foto)

_Los conflictos estaban latentes, esperándonos. Esperando a los oportunistas sin escrúpulos dispuestos a sacar tajada. (foto)


_A los "patriotas" y patrioteros

chovinistas de cualquier nación,
vaya por ellos esta hermosa canción (vídeo)

Tweets al uso


_¡Señor Fiscal, Señor Fiscal! No se olvide usted el birrete.
#JusticiaPoPular (foto)

_Todos sabemos que las bombas acostumbran a llover sobre los inocentes. Resulta obvio que no se limpia un charco de sangre arrojando más sangre.

_Me dan ganas de rezar al mismísimo Satanás para que vuestras cobardes bombas sionistas os revienten en los huevos. (viñeta)


_Los eufemismos demuestran la inmensa capacidad del lenguaje para enmascarar la realidad. (viñeta)


_La dictadura aplastó nuestra memoria colectiva. El espíritu de la transición y el régimen del 78 no han hecho nada por desenterrarla.


_El capitalismo y el clero pretenden seguir colonizando las mentes de nuestras hijas para perpetuar una sociedad gregaria y sumisa.


_El problema es que a la mayoría todo parece importarle una puta mierda, amén del fútbol, claro está. (foto)


_Sólo la necesidad nos vuelve mayoritariamente audaces. 

El discurso del miedo es poderosísimo, conviene recordarlo y no subestimarlo. 

_Salvo por su tamaño (#MasaCrítica), el cerebro del chimpancé es tan complejo como el humano.

#InteligenciaColectiva (viñeta)

sábado, 7 de junio de 2014

Soberanos y soberanía


La interminable dictadura franquista, el "gran vuelo" de Carrero Blanco, la tan cacareada ejemplaridad de la transición... La abdicación del Rey campechano, Felipe VI "el preparao", la refundación del régimen del 78.
En todos estos asuntos, ahora igual que antes, el gobierno de los EE.UU. protege sus intereses. Es decir, los intereses de las élites, de sus corporaciones, de su industria militar y de Wall Street.

En estos tiempos convulsos en que la soberanía y "el soberano" están en boca de todos (y no lo digo por nos hayamos dado masivamente al coñac), conviene no olvidar que el mando supremo de las fuerzas armadas lo ostenta el Rey. Conviene recordar la cesión de nuestra soberanía que pactaron Zapatero y Rajoy con la reforma constitucional que perpetraron en el verano del 2011.
Conviene mirar más allá de los patrioterismos vacuos y espurios, pues hoy por hoy nuestra soberanía reside en los acreedores de la deuda. Una deuda que en el año 2007 apenas superaba el 42% del PIB y que hoy, tras el rescate bancario y el austericidio neoliberal, ronda peligrosamente el 100% del PIB.
Del pago o auditoría de la deuda, en gran medida pende nuestro futuro, nuestra sanidad, educación, pensiones... Nuestro bienestar.


El punto de inflexión que supuso el 15M, el trastazo del bipartidismo, el crecimiento de la izquierda y la irrupción de Podemos, abren una grieta en el muro por donde entra un rayo de luz y esperanza. Ojalá seamos capaces de armar la soñada e imprescindible alternativa. No será fácil, ahora los del 1%, los de la casta, retoman la iniciativa y han movido ficha. ¡Y menuda ficha, oigan!

Maquillando la pétrea constitución, se conjurarán para salvaguardar sus privilegios y la pútrida esencia del régimen.
Como bien me recuerda mi querida Angels M Castells; "soberano es el pueblo (o povo é quem mais ordena), ¿o acaso pensamos seguir con el ¡Vivan las caenas!?"




«Anda la ciénaga soliviantada;
dicen los amos que es necesario
cambiar de rana.
Que ya no croa como croaba
y que no salta como saltaba,
y ya no ejerce la autoridad
con la exigencia del lamedal.
Dicen los amos que es necesario
-para el buen orden del lodazal-
las ancas de otro batracio,
con el talante del que se va.

Cambia la rana, cambia el croar,
no cambia el amo del cenagal.

Anda la ciénaga soliviantada;
de charca en charca, corre la voz.
"No quiero rana", dice el mosquito,
prefiero el sapo que elija yo.

Cambia la rana, cambia el croar,
no cambia el agua del almarjal,
y yo quisiera -es natural-
ser mosquito de manantial.

Croac, croac, croac, croac, croac,
canta la rana en su tremedal.»





viernes, 16 de mayo de 2014

Retazos de Twitter (IV)


Atrás quedaron aquellos febriles días del 15M... Lejos, muy lejos quedó mi primera y suspendida cuenta de twitter (@HAL9000mikel). Por aquel entonces ya apuntaba maneras de spammer implacable, inasequible al desaliento.
Lo que de ningún modo me esperaba, era convertirme en un twitterrorista de la noche a la mañana. Y es que con esta gente del (PP) uno no puede dormir tranquilo; igual te montan una guerra que te organizan una caza de brujas como cortina de humo. Y es que en esto de la corrupción y la libertad de expresión, tanto Rajoy como Erdogan, "eh... La segunda ya tal..." En fin, menos mal que los de la carcunda mediática no van por ahí sembrando el odio... Que les voy a contar yo, que Twitter es ETA, ¡oigan!


Les dejo con la cuarta entrega de mi yihadismo twittero. ¡Ah! Y no se olviden de abrir los enlaces, las imágenes no tienen desperdicio:

_A ver si lo he entendido bien: militante del PP asesina a alto cargo del PP y el culpable de tal ajuste de cuentas mafioso, ¿es el internet?

_¿A qué no os imagináis cuáles hubiesen sido las portadas de la prensa del régimen si la presunta asesina fuese militante de IU, CGT, PAH...?

_ ¡Ojo con el/la sierpe! Que se empieza por la arrob@ y se acaba con la pistola. (imagen)

_Tras la catarsis, he aquí la renovación del PsoE. ¡Más socialistas y obreros que nunca, oigan! Susanita, Susanita... (imagen)

_Aviso a navegantes y amantes del bricolaje; lo más importante en la construcción de una guillotina, es el ángulo de su cuchilla.

_Y digo yo Sr. Obama: ¿no podría usted así como el que no quiere la cosa, dejar caer una de sus bombas humanitarias sobre Génova 8?

_Señores obispos de la Conferencia Epíscopal, mejor que se disuelvan, pidan perdón y entreguen los rosarios. (imagen)

_El libro de Belén Esteban ronda ya casi los 100.000 ejemplares vendidos en menos de un mes. ¿Todavía no entendéis porque Rajoy es Presidente?

_Yo no se a ustedes pero a mi, las metáforas de Artur Mas se me atragantan cual si fuesen poemas recitados por Ronald Reagan.

_LibreMercado = libertad de comprarlo y venderlo todo. ¡Qué no! ¡Qué no somos mercancía! (imagen)

_Llueve sobre mojado. ¡Bueno qué! ¿Asaltamos el maldito tablero? (imagen)

PS: Excelentísimo Señor Ministro del Interior Jorge Fernández Díaz: si por un casual este humilde post llegase a su ministerio y mis torpes palabras le parecieran cáusticas en demasía, ¡Anda! No sea usted rencoroso y no me lo tenga en cuenta, que si hace falta ya le invito yo a unos gin-tonics para que usted pueda seguir hablando con Dios, la Virgen y el mismísimo Francisco Franco si lo desea.

jueves, 15 de mayo de 2014

Radicales

Esos revoltosos que protestan en la calle contra las injusticias, frente a los saqueadores, contra las políticas de miseria y sufrimiento. Esos perroflautas del 15M que reclaman DEMOCRACIA y son cosidos a multas, esos "filonazis" de la Plataforma de Afectados por la Hipoteca (PAH), esos gamberros de la Juventud Sin Futuro, esos iaioflautas prófugos del dominó, esos curritos huelguistas, esos "violentos itinerantes" de la izquierda radical... Todos esos que en muchas ocasiones se juegan el físico, están haciendo algo absolutamente legítimo: defender sus derechos y los de quienes les ningunean, criminalizan y reprimen. Inclusive, los derechos de los bastardos que agitan obedientemente la porra contra inocentes.

Mucha gente ignora lo que están haciendo muchos por todos. No salen en los medios, no lideran partidos. Son auténticos héroes invisibles nadando a contracorriente.





sábado, 8 de marzo de 2014

¡Nos quieren crucificadas!


Badalona - Creu de Montigalà -

Crucifican la imagen de una mujer para denunciar la reforma de la ley del aborto y la pérdida de derechos y libertades.

Manifiesto:

La Creu de Montigalà a favor del aborto libre y seguro

Millones de mujeres como nosotras abortan cada año en el mundo, 70.000 mueren en abortos clandestinos. La ley que quiere ilegalizar el aborto en España hará aumentar el número de víctimas, todas mujeres, todas crucificadas como la que nos mira desde arriba de la Cruz de Montigalà de Badalona. Hoy 8 de marzo del 2014, día internacional de la mujer trabajadora, la verdad ha vuelto a ser revelada: Dios está a favor del aborto libre y seguro.

Y la verdad revelada por Dios es que la ley que se está gestando no quiere proteger la vida, sino dañarla persiguiéndonos penalmente. A nosotras, las que podemos dar vida, las que queremos dar vida cuando así lo elijamos libremente sin penas ni amenazas, una más que sumar a las ya soportadas. Dios nos ha revelado que esta ley quiere nacer con la intención de meternos el miedo en el cuerpo y de hacernos más sumisas.

Invitamos al resto de creyentes de Badalona y del mundo a elevar oraciones al cielo para que la ley que se está gestando contra nosotras las mujeres, contra nuestro legítimo derecho de abortar libre y saludablemente, sea abortada. Hoy, día internacional de la mujer trabajadora, ejerzamos nuestro derecho de abortar este engendro de ley y hagámoslo desde plazas y calles, fachadas y paredes, móviles y ordenadores, que toda la ciudad y todo el mundo sean un clamor divino en contra de esta ley. Badalonines, mujeres del mundo, hagamos abortar esta ley.

Firmado : devotes de la creu

lunes, 24 de febrero de 2014

Hombrecillos verdes

Yo era un niño la noche del 23-F, no entendía nada pero fui consciente de que algo grave ocurría, pues mi tío vino a casa muy asustado y él y mi padre quemaron sus carnés de afiliación sindical.
Esa noche muchas personas no conciliaron el sueño, algunos, ni siquiera se atrevieron a dormir en sus casas.

En este país el fascismo no fue derrotado. A día de hoy muchos siguen travestidos de demócratas, los cientos de miles de cadáveres que yacen en nuestras cunetas dan fe de ello.
Frivolizar con el miedo, el dolor y el fascismo por un puñado de audiencia...
¿Qué será lo próximo? ¿Retransmitir en directo y en rigurosa exclusiva la agonía de un enfermo en el pasillo de un hospital público vejado por las políticas neoliberales?
¡Todo por la audiencia, todo por la pasta!
¡No! No todo vale...


Mientras en nuestra desdichada tierra el General Franco ejecutaba su implacable genocidio, al otro lado del Atlántico, un jovencísimo Orson Welles (24 años) acuciado por la baja audiencia (3%) de sus representaciones radio-teatrales y el consecuente cierre de su programa de radio en la CBS, determinó que su próxima entrega de la serie de novelas radiofónicas debería ser lo más realista posible.
Su compañía de teatro "Teatro Mercury" adaptó la novela "La Guerra de los Mundos" de H.G Wells. La noche del 30 de octubre de 1938, se retransmitió en directo enfocada como un programa musical que se vería interrumpido por boletines informativos que comunicaban que los Estados Unidos estaban siendo invadidos por marcianos que exterminaban a la población. La representación fue aderezada con efectos sonoros (gritos de pánico, explosiones, disparos...) y supuestas entrevistas a testigos oculares y militares. Tanto al inicio de la representación como a mitad de la misma se indicó de que todo era una obra teatral, pero muchos oyentes que sintonizaron la radio a destiempo no lo advirtieron y no tardó en cundir el pánico.
Miles de familias abandonaron sus hogares y colapsaron las carreteras tratando de huir. La policía registró multitud de llamadas de socorro y hasta se movilizaron algunas unidades del ejercito.
Welles fue duramente criticado y se iniciaron pleitos contra la CBS. La audiencia del programa subió como la espuma y este hito radiofónico encumbró a Orson Welles demostrando el poder de la radio y el de una narración bien hecha.


Entre los hombrecillos verdes de tricornio de Jordi Évole, y los de las antenas de Orson Welles, no tengo dudas; los marcianos nunca mataron a nadie.
Lo de Welles fue una genialidad de un Maestro, lo de Évole, una payasada mal calculada.

Por lo que a mi respecta prefiero el periodismo comprometido alejado de los massmedia, como, por ejemplo, el que realizan con mucho empeño cafèambllet, entre tantos otros...

Y si de buena ficción-realidad se trata, les encomiendo a ver este fabuloso vídeo (2min) con el audio original de la emisión radiofónica de Orson Welles. Pongan la pantalla grande en HD y suban el volumen: The War of the Worlds (HDR timelapse)